Никогда я не был на Босфоре,
Ты меня не спрашивай о нем.
Я в твоих глазах увидел море,
Полыхающее голубым огнем.
Я ждала чего-то гаремно-лукумного, если честно.
Я никогда не переправлялась на пароме через Босфор. И не бродила по стамбульским базарам.
Но я курила яблочный кальян.
И именно с этого начинается Переправа через Босфор.
Яблочный дым сгущается, а рассеивается влажным туманом, открывающим силуэты Венеции дождливым весенним утром.
Или дождливый вечер в Хорватии в сентябре.
Взгляд туманится, разглядывая эти дождливые акварели…
Но очередной вдох все меняет.
Аромат становится гуще и ярче.
Он все еще акварельный, но теперь акварель рисует совсем другие картинки.
Там будут плантации тюльпанов – красных и желтых.
И самый настоящий восточный баз с лавками с пряностями – над которыми стоит густое облако, сотканное из перца, шафрана, имбиря, кардамона. И по соседству – фруктовые ряды с сочными яблоками, гранатами, персиками.
И лавки с тончайшей кожей, пахнущей фиалковой пудрой.
И лавки с восточными лакомствами – нуга и рахат-лукум, козинаки и пахлава.
И томный образ турецкой розы, воспетый поэтами, плывет над Босфором…
И снова хорватский лес мокнет под дождем на исходе осеннего дня…