Tom Ford — Champaca Absolute

Мы разольем по бокалам бутылку старого портвейна…
Да, обещанного токая у меня не случилось, нынче вечером будет портвейн.
И закуски у меня нет. Лимон не лучшая закуска для портвейна, но другого ничего нет.
Но разве это не условность?
Бокал вина для начала разговора.
А дальше ты мне станешь рассказывать о лете на Ривьере.
Ты или Вы?
И это тоже только условность.
Ты будешь говорить, а мои ноздри будет щекотать сказочный запах, сотканный из ароматов желтого бессмертника и лиловой лаванды, сладкой пьянящей даваны и горького отрезвляющего шалфея.
Ты говоришь и говоришь.
Я рисую пальцем по белой скатерти невидимые узоры и смотрю на тебя сквозь бокал.
Вокруг нас сгущаются ароматы цветов.
Я не слышу уже твоих слов – твои речи я понимаю по запаху.
Твои речи пахнут расцветающей белой магнолией и умирающей гарденией.
Твои речи пахнут ночными фиалками и утренним жасмином.
Твои речи пахнут лесом орхидей, лесом и орхидеями.
«Моя пани» обращаешься ты ко мне… да… твои речи пахнут франжи-пани… именно франжипани…
Я сижу в облаке франжипани. Я дышу франжипани. Моя кожа пахнет франжипани.
Сгущается вечер в твоих речах.
Теперь твои слова пахнут томным сандалом и горячей амброй. Твои слова пахнут страстным бензоином и кокетливой ванилью. И почему-то – совсем чуть-чуть – твои слова пахнут ладаном…
Слишком горячими становятся слова.
Я встаю и приношу коньяк и мисочку с засахаренными каштанами и засахаренными фиалками.
А дальше мы будем пить коньяк и молчать…