Bond № 9 — Washington Square

Вашингтон сквер? Да, я все знаю – и про дадаистов, и про роман Генри Джеймса и еще куча культурологическиой чепухи застряла в закоулках моей памяти.
Но аромат по другое.
Про то, что налево от арки надо углубиться внутрь квартала. И на углу будет кофейня. За почти незаметной дверью.
Мы туда войдем и вдохнем запах кожи. Старой кожи, пахнущей амброй. И этот аромат осядет в лиловом флаконе, который я сжимаю в руке., опустится на самое дно.
Другая моя рука в твоей руке. Не разнимая рук, мы медленно сядем на кожаный диван за столик. И оглядимся. И, конечно, принюхаемся. Вышитые подушки, на которые мы оперлись, садясь на диван, пахнут ветивером и пачули. И этот резковатый аромат мы, согласно переглянувшись, тоже отправим во флакон.
По стенам висят картины. Много картин. И на каждой – лиловые розы. Эти розы пахнут лилово прямо с лиловых картин. И их аромат мы тоже бережно упакуем во флакон.
В этом странном кафе подают не американский, а настоящий европейский кофе.
Крепкий, горький, душистый.
Но его аромат будет лишним в нашем лиловом флаконе. И мы заказываем чай – ромашковый для меня и бергамотовый для тебя.
Нам приносят чай. И горшочек с медом.
И эти ароматы мы тоже отправляем во флакон.
Мы болтаем о чепухе и посматриваем в окно. Там видна Арка.
Но за окном темнеет.
Ты встаешь, целуешь меня и уходишь в никуда, растворяясь в лиловых сумерках.
А я прикасаюсь губами к горлышку флакона, чтобы полынно-мускусный твой поцелуй тоже стал частью аромата, спрятанного в лиловом флаконе.