У флакона на горлышке черная шелковая нить. Но разве цвет имеет значение. Тот же душевный трепет. То же дрожание пальцев. Легкое касание пробкой запястья. Первый вдох. Объемность и плотность букета оглушает. Цветы обрушиваются безжалостно-прекрасной лавиной. Если перевести дух… Нежность флердоранжа. Густой прованский жасмин. Сладость весенней мимозы. Маслянистость болгарской розы. Jacques Polge расточителен – всего этого было бы достаточно для полноценных духов. И притом – прекрасных духов. Но это только вступление. Аромат живет. Слабое воспоминание о розах. Жасмин плавится под знойным солнцем, меняет звучание, жасмин больше не нежный, он оглушает страстью. Свежесть ангелики. Пряная горечь белых гвоздик. И много специй. Мускатный орех, кардамон, гвоздика и чабрец покрывают лепестки жасмина плотным слоем. Струится ладан. Пряным вином опьяняет опопанакс. Шлейф, в котором все прекрасное обрамлено сандалом.