Были времена. Прошли, былинные…
Ах, какие духи делали в Cacharel в прошлом веке.
Моему флакону Anais-Anais лет тридцать точно.
Роскошнейший шипр.
Прекрасный зеленый шипр.
Бергамотов почти не различить в густой листве.
Сочная зелень.
И вот сначала еле слышно, потом все громче – цветы.
Ласковые шепоты жимолости. Перезвоны ландышей. Резкие вскрики гиацинтов.
Ее величество белая королевская лилия скромна не по-королевски.
Перекличка жасмина и иланга, томная нега.
Дальние напевы тубероз сквозь флердоранжевый туман.
Роскошь пламенеющих роз.
Строгий лиловый бархат ирисов.
И все это – в обрамлении темно-зеленого дубового мха.
И все это — в ветиверном дыму.
И все это — в шелках теплого сандала.
И все это – в амбровой парче.
И все это – в мускусных мехах.
И тридцать лет прошло…
Господи! Тридцать лет!
Джинсы, прожженные хромпиком, и такой же, кислото-прожженный, лабораторный халат.
И дыхание Anais-Anais в каждом жесте.
Королева в дырявых джинсах машет мне из невозвратного прошлого. Только аромат Anais-Anais и остался. В каждом жесте.