А вот немного о том, как себя женщина ощущает в Метеоритах
Представь себе книжку со сказками братьев Гримм или Шарля Перро (Основы Магизма тоже подойдут, но с натяжкой). Только, умоляю, не современную, с диснееподобными иллюстрациями, похожую на дешевый химический леденец.
Нет, это книга из старой жизни — из нашего детства или (что лучше) вообще из времен до исторического материализма.
Она большого формата с чудесными иллюстрациями. Они такие акварельно-пестельные, и еще каждая прикрыта шелковой бумажкой.
А между страницами — сухие цветы.
И от книги пахнет этими цветами, сашетиком, который завалялся в шкафу рядом с этой книгой. И бабушкой. Но бабушка не а ля Арина Родионовна. И не современная бабушка. А бабушка из той жизни, которую мы уже не застали — в шуршащем шелковом платье, с запахом старинных цветочных духов и рисовой пудры, с седой головой, уложенной в затейливую прическу.
Пахнет фиалковым корнем, чуть подвявшими цветами ириса и гелиотропом на закате.
Очень мягкий и теплый запах.
Меня завернули в шелковую бумажку и присыпали ирисовой пудрой, чтоб я не слиплась от хранения в этой книге