Serge Lutens — Un Bois Sepia

Так пахнут эти дни.
Самые сумрачные дни в году.
Когда чудом задержавшаяся на ветках листва уже давно не золотая, а вовсе бурая. И остатки травы побурели.
Окружающий мир цепляется за эти унылые нищенские отрепья и ждет горностаевой шубки первого снега.
Бурое небо упирается в верхушки бурых деревьев. Бурые листья плывут по холодной бурой воде реки, что уныло тащится между бурых берегов.
И воздух особенно пронзительно пахнет среди этой унылости. Пронзительность отчаяния, что снега так и не случится. И ничего не случится – будет вечный ноябрь.
Нога скользит по опавшим листьям, мокрым от вечного дождя. И листья пахнут горечью пачули. Пачули и ветивер – запах осеннего парка. И еще запах нахохлившихся мокрых елей.
И – призраком, мечтой, обещанием – поверх этого всего накатывают ароматные и пряные волны теплого сандала.
Все еще будет…