В этот раз я не поехала в чайную лавку со списком нужных чаев на предмет последующего изучения их соответствия заявленным в парфюмерных композициях.А зачем? Мне и так было хорошо.
И почему-то – воспоминания.
Пока я заваривала и пила Butterfly Mind воспоминания были смутными. И мне удавалось от них отмахиваться. Мало ли что примерещится ненастным вечером после долгого грустного дня.
Но в аромате парфюма все повторилось. И уже в настолько бескомпромиссном виде, что не отмахнешься.
И пусть чай белый. Звенит и переливается. Белый чай, про который и слыхом не слыхали в СССР полвека назад.
Но бабушкино вишневое варенье не спутаешь ни с чем.
И навалить этого варенья в чашку с чаем. И побольше. И ветки грецкого ореха над окном бабушкиной кухни. И мягкий запах от свежей дедушкиной рубашки, в которую он переоделся, придя с работы.
И… тиха украинская ночь…
Я уже старше, чем бабушка и дедушка были тогда.
И только запах парфюма. И запах чая. Butterfly Mind.